Hace tiempo que llevo considerando muy en serio que pensar en trabajo es, en si mismo, un trabajo.
El que piensa en trabajar y no trabaja puede ver como el tiempo se le escapa de entre los dedos, tiene una conciencia mas aguda del paso del tiempo, pues cada segundo en que cree que deberia estar haciendo otra cosa distinta se sumerge en una eternidad vacia cuyo unico contenido es el paso del tiempo.
La melancolia te hace agudamente consciente del inexorable fluir del tiempo.
Una ocupacion podria ser la de observador del inagotable paso del tiempo.
Cada instante que pasa y que veo en la pantalla de mi mente es una gota de veneno vertida sobre mi espiritu por el tiempo y cada recuerdo que salpica es un grito de rebeldia, una negacion nostalgica de lo que es.
Un pasado que ya no existe y un futuro que no es se precipita a cada instante en el alma de un atormentado.
Un melancolico convencido de su inutilidad vive la frustracion constante de soñar con una realidad que nunca «toca» lo que es, `pues siempre cree que todo deberia ser como no es.
El tiempo se precipita sobre mi con furia y cada instante abre mi memoria dilatando cada recoveco de mi imaginacion hasta el infinito.
La nostalgia aparece cuando el pasado se vuelca sobre el presente estrechando el porvenir.
Los recuerdos se precipitan sobre mi nostalgia estrechando el horizonte del porvenir.
Felicidad que ya no volvera, crueldad teñida de recuerdo, nostalgia de lo que no es y nunca volvera.
Mi destino se venga de mi haciendome vivir en el terreno de la Imposibilidad, de lo que no es, eso es la nostalgia, un salto, una precipitacion de lo que no es, lo imaginario, sobre las orillas de lo que es, lo inexorable.
Nostalgia , saborear el gusto amargo de lo imposible, ese es el fluir del tiempo y cada instante una gota de veneno sobre mi alma, un salpìcar en mi esperanza y anhelo de «lo imposible» o «la necesidad».
La nostalgia, ese infinito anhelo de lo que no es, no es mas que un aullido vano sobre el terrirtorio de la necesidad y cada instante que pasa es la sonrisa con la etern idad se burla de mi.
Cada recuerdo es un suspiro inaudible de mi alma sobre las inmensas espaldas de lo inexorable.
No me cabe duda que se puede sufrir de recuerdos.
Cada memoria pouede ser un puñal con el que el Destino abate sus alas sobre nuestra alma.
Mi memoria esta hecha de tiempo y el tiempo de mi memoria.
Un atormentado melancolico siente el peso de cada instante aplastando con su pasado el territorio de lo real.
Un solo instante hambriento que devora cualquier vida, apariencia de eternidad.
Estar desocupado, siempre pensando en trabajar es ya una ocupacion, pero la frustracion que lo acompaña hace que los momentos se igualen y uno siente que todos son el mismo instante.
Curioso sentimiento la melancolia, pues colorea cada instante, cada momento que deberia ser diferente lo iguala haciendo del fluir del tiempo una masa amorfa en la que nada cambia pues todo es igual, uno y lo mismo.
El tormento de un mistico debe ser parecido al de una atormentado que se ahoga en su infinita tristeza, pues cada momento del tiempo es un precipitarse de la eternidad entera en un instante.
Eternidad infinitamente dividida, momentos vacios inasequibles, movidos vertiginosomante , sin embargo vividos como absoluto inmovil mas sin embargo infinito en tamaño ocupando el tamaño de la eternidad, eso es el sentimiento de la melancolia.
¿Puede imaginarse una eternidad infinita pero que se divide en infinitos instantes y cada insstante infimo, volatil, vacio pero al mismo tiempo llenando la misma eternidad?
Ese es el tormento y goce o la utilidad que tiene la desocupacion o inutilidad.
El espiritu se llena, se dilata con lo que ya no es, con lo no existente y cada momento del tiempo esta hecho de nuestras almas y a la inversa, nuestras almas estan hechas de tiempo.
Una mente que recuerda infinitamente vive en el territorio de lo que no es y el tiempo se dilata hasta el infinito dentro de el, solo una mente que no recuerda es tan fina que puede vivir en lo que es.
Pues lo que es es solo un instante de lo que no es, un atomo que compone el infinito territorio de la imaginacion, un soplo de lo necesario, de lo real sobre lo que no es.
Pues el alma esta hecha de tiempo, cada instante es un atomo dentro de ella.
Y el tiempo esta constituido de mente, cada idea es un atomo de su ser.
Cada inmersion del tiempo en la mente o de la mente sobre el tiempo es una absorcion de lo que es en lo que no es.
La melancolia te hace ver cada instante de tiempo infinitesimal como un fractal de la eternidad, como una monada leibniziana que pese a ser un atomo de tiempo hecho de nada representa o refleja la eternidad en si mismo.
Supongo que la eternidad esta compuesta de una sucesion infinita de instantes tan minimos que cada instante es uno y el mismo o lo que es lo mismo, un fractal de eternidad en el que lo infinito se expresa o representa en cada parte.
La eternidad esta compuesta de estos fractales pues se divide infinitamente, se pliega sobre si misma y cada instante es al mismo tiempo la eternidad entera.
Imagino que esto es parecido a lo que Borges tenia en mente con la idea de Aleph aunque creo que se referia con eso al espacio si mal no recuerdo.
Creo que se puede pensar en el tiempo siguiendo una misma linea de pensamiento.
La desocupacion y friustracion en la que el atormentado vive no es al fin tan inutil pues me ha capacitado para entender esta verdad, aunque a lo mejor es solo una idea loca fruto de tener tanto tiempo libre. ¿No creen?